Las chicas que más me gustan tienen el pelo negro. Si cayera en manos de un psiquiatra diría que tengo un apego especial con mi madre que tiene el pelo oscuro y de ahí esa fijación con las chicas morenas. Eso es una solemne memez. Me gustan las morenas porque me gustan, sobre todo si tienen el pelo rizado. Las pelirrojas también me resultan simpáticas. Y las rubias. Y las de pelo liso. Y las que tienen el pelo largo o las que lo tienen corto.

A esta chica la he conocido en el mercado. Estaba haciendo unas compras, verduras y algo de carne para mi papilla del mediodía, cuando la he visto. No era una chica muy fea pero era bastante sosita. Le he dicho algunas de mis frases más perfectas para este tipo de situaciones pero, por lo visto, hablábamos idiomas diferentes. O más exactamente ella no me ha entendido a mí. Debe ser por ese arrastrar las vocales como si fuera un tango, ese recortar las palabras como si fuera malagueño, ese lenguaje algo cañí de los madrileños. El caso es que yo le entendía todo a la chica, pero ella a mí nada de nada. Tan nada, que hacía más caso al frutero que a mí. A lo mejor a ella le gustaba el frutero. O le he parecido un pesado. O yo que sé.

Hay cientos de miles de chicas en esta ciudad. Tengo tiempo.